Siento la terrible tristeza causada por, sino el peor, uno de los más terribles y dolorosos jamaces que conozco. Este dolor lo recuerda perfectamente mi corazón. Lo sufrió sangrante antes, al conocerlo. Este dolor lo presentí entonces; lo temí tanto cuanto lo supe ineludible. La muerte de Reneé. La muerte de un pequeño sol bajo el Sol. La muerte de Mozart la belleza para que naciera Mozart la leyenda del genio arrojado a una fosa común. La muerte de tantas veces la belleza frágil muriendo, abandonando la vida, yéndose, para siempre. Una lágrima caliente en el frio invierno. Un ruiseñor vuelto cadáver alado, tirado en el campo, sobre la yerba amarillenta, antónimo del frescor, del verdor y de la frescura de la vida palpitante. Y uno no puede hacer nada. Nada más que quedarse inmóvil, segundos antes de estremecerse, callado, observando. Todos esos dolores desgarradores en aquellos instantes en que lo sublime de un rayo solitario de belleza se marcha y el lugar donde antes estaba se torna yermo y vacuo. Todos esos nunca jamaces. Todos esos recónditos escondrijos de donde brota la sangre que abandona el corazón mio y el alma que se ofusca, compungida por la pena de ver marchar a un congénere a la tierra de los gusanos y el olvido, asi, sin más. La soledad. La efusión lacrimal. La garganta hecha un nudo que se estira con un intento brusco de salir del ápnea y cala hasta el interior de la parte alta del pecho. Ha muerto una camelia, aplastada y silenciosa. Un capullo de rosa roja yace sobre el suelo. Los pétalos aún firmemente adheridos, pero laxos en los bordes. No ví su reciente caída. No es justo. No eludo el dolor. Es justo sufrirlo. Por la muerte de la más sublime belleza.
