Everything that I wanted

Sometimes. Sometimes. A veces. Sólo quiero escribir. Y no importa que luego me suspendan la función. Silvio. Silvio. Debo partirme en dos...te recuerdo amigo desconocido. Primer solitario conocido. Y pienso en el vacío. El vacío mio. Y pienso en el frio. En el frio interno mio. Sigue llenándoseme la mente de sonidos musicales que van y vienen. Como agua del calmo rio. Aparecen... luego se van. Primero vienen. Luego desaparecen. Desaparecen. ¿Será la música? ¿O lo que dicen las letras de una melodía de alguien solitario... que se queja, lo que hace que mi silencio vaya y venga... y que a pesar de todo, nunca sea un hecho, definitivo e irreversible, el que se desvanezca. We were meant to be, supposed to be, but we lost it. No quedo nada. Sigue el viento. You were everything that I wanted. Avril Avril. Yo también te entiendo. La soledad no se mueve. La melancolia llueve sobre todas las hojitas verdes del parque. ¿Las ves o no las ves? So much for my happy ending. No. No es asi. A veces solo quiero escribir. Enumerar. El libro cuyo autor no recuerdo.. Enumerar y clasificar. Lo lei. Lo entendi. Puse antes la lista de las canciones del disco nuevo de Calamaro. Pero solo tiene cinco canciones nuevas. Ya tengo el quíntuple blanco desplegable. Pero igual pagaré por el nuevo. Me interesa siempre tener el pedazo de papel exacto, en donde otro solitario a la distancia hermanado, otro melancólico, se desangra, con calma, ya sin ansia, mientras ve el horizonte rosado llenarse de sus celestes suspiros, y mientras el piso se llena de sus respiros amargos. You were everything, Everything that I wanted.

No escucho nada

¿Qué ha pasado?
No escucho nada.
No siento la piel de la palma de mis manos.
No logro saber si el cielo se esta moviendo o soy yo,
dando vueltas en mi interior.

¿Qué ha pasado?
No escucho nada.
No me duelen las llagas
mi perra no deja de mirarme
como abatida
como esperando que vuelva a hablarle
sin mi voz
con mi voz
Y, aunque le hablo y la miro,
sé que no lo hago
sé que sólo la miro, como dormido.

¿Qué ha sucedido?
¿He despertado o me he quedado dormido?
sintigo...
sinmigo...
que hasta mi perra se entristece conmigo

cuando recuerdo tu ombligo.

Vigilia dormida

El tiempo pasa

los autos en la ciudad

los transeúntes.

El Sol sale

una y otra vez.

La noche

llega y se va

llega y se va.

Nada hay que evite a las olas moverse

Y entre luz y tiniebla

entre voz y mirada

entre cuerpos y contactos

me hallo solo en el aire

extraviado

perdido desde no sé cuándo

y el sitio en el que reparo

no sé si es el mundo verdadero

o falta ya poco para poderme despertar.

¿Escribo aquí desde el mundo

o sueño en un lejano lugar

que soy uno que teme no volver a ser

cuando el que sueña culmine su dormitar?

¿Qué le dijiste al tiempo?

¿Por qué te fuiste?

¿Regresarás?

¿Volveré a verte?

¿Te reconoceré entre los cabellos canos y la mirada añosa?

¿Cómo sabré sacarte del olvido de la memoria?

¿Cómo me encontraré y salvaré mi imagen de entre tus recuerdos callados?

¿Cómo me encontraré...?

¿Cómo te recordaré que tú sí comes uvas?

Tú dijiste que el tiempo te llamó a su lado...

¿Qué le dijiste?

¿Que se regrese con la memoria

y que no le ponga nombres ni rostros a los años?

¿Que tú eres libre

y que tu piel no tiene por qué mostrar el paso del viento?

¿Qué le dijiste al tiempo?

¿Que tus pies en la arena lo pueden esperar siempre

y que se detenga cuando llegue

en lugar de llevarte rápido a otro lugar del mundo?

¿Qué le dijiste al tiempo?

sleepy call

Now more than ever before I just wanna leave everything behind the far buildings of a noisy city and take the road. To step on the warm highway detecting the graves of each sunray that hides in the grey skin of a that old snake called North Panamericana. I wanna walk the thoughts that flow along the sidewalks in a lost town. To let the silence fill me while I climb 'til the top of an ancient mountain and be able to catch the voice of the wind from there, as it speaks through the sugar cane fields. I wanna rest beneath the shadow of a warm piece of mind shapped stone. To be really tired and sleep under the presence of a lonely distant star.

Girasol

Quiero rosas a mi alrededor

y quiero sangre en las paredes de mi habitación.

Los pájaros cantan por la ventana

y yo vuelvo a probar los labios de mi amor.

En el espejo ya no se oculta el dolor

porque hoy luché tres veces

y al anochecer recobré a mi doncella.

Nunca más volveré a dejarte

porque hoy el poeta resucitó.

Veo un ángel; desde el cielo me preguntó

¿Qué hiciste hoy?

Hoy hallé la flor marchita

y en un prado de pasión al atardecer

recobró todo su esplendor.

Hoy hallé mi girasol.

Meerwasser

Einmal war ich am Strand. Ich sah das Meer un dachte: "es muss unendlich sein. So viel Wasser. So viel Kraft. So viel... Alles was lebt ist kleiner als Meer. Es gibt nichts kräftiges als er. Ich will Wasser sein. Ich will Meerwasser sein". Danach stand ich auf und ging in die Richtung des Wassers. Ich lies meine Kleider auf dem Sand und ging ins Wasser hinein. Zuerst schwam ich einige Meter durch. Am Ende tauchte ich bis ich kein Luft mehr brauchte. Ich war schon Wasser.

Die grosse Überraschung

Einmal bekam ich die Schwierigkeit, um alles zu verstehen. Früher, in andere Tage, glaubte ich, dass der Mond nur in der Nacht tanzte. Glaubte ich auch, dass man die Sonne nur während des Tages sehen könnte. Jetzt darf ich sagen, dass alles was ich sehe ist nicht so wie es sich aussieht. Das Licht fliegt in meinem Gedenknis. Es geht hinaus und wieder hinein. Aber immer nimmt es etwas neues, was ich nicht glauben werde. Die Einigkeit meiner Gefülle und das Verständnis dieser Zeit ist besser geworden.

Las Manos (j.watanabe)

Mi padre vino desde tan lejos
cruzó los mares
caminó y se inventó caminos,
hasta terminar dejándome sólo estas manos
y enterrando las suyas
como dos tiernísimas frutas ya apagadas.

Digo que bien pueden ser éstas sus manos
encendidas también con la estampa de Utamaro
del hombre tenue bajo la lluvia.
Sin enbargo, la gente repite que son mías
aunque mi padre multiplicó sus manos
sólo por dos o tres circunstancias de la vida
o porque no quiso que otras manos pesasen sobre su pecho silenciado.

Pero es bien sencillo comprender
que con estas manos
también enterrarán un poco a mi padre,
a su venida desde tan lejos,
a su ternura que supo modelar sobre mis cabellos
cuando él tenía sus manos para coger cualquier viento,
de cualquier tierra.

Conocì a Picasso

Conocí a Picasso en un libro de imágenes de mi padre. Sus trazos geométricos y arbitrarios se asemejaban a las concepciones mentales de las esquinas y ángulos de las paredes y escaleras de la casa de mi familia, mezcladas con la palpitante imagen mental de las imperfecciones fabulosas del paisaje vislumbrado en mis innumerables sueños diurnos. Cuando caminaba vestido en pijamas los domingos por la mañana, enfundado en mis pocos años, iba pensando, a lo largo de los corredores múltiples que el mundo me anteponía, en mi vida de solitario pensante inmaduro. Yo creía ser sociable por dentro y temeroso por fuera cuando el mundo soleado de la gente tocaba la lluvia adorablemente melancólica de mi interior. Buscando un camino seco de dia mi voz interior cuidábase de no mojar la vida del prójimo con mis garúas existenciales.

Conocí a Van Gogh en los libros de pintura de casa. Los descubrí a corta edad. Los trazos eran maravillosos, tristes, vivos y moribundos a la vez. El alemán de las leyendas, a los inofensivos zehn jahre alt, era inescrutable para mi. ¿Por qué amó a alguien que lo dejó morir? ¿Por qué se cortó la oreja si sin ella seguía sufriendo? Los girasoles, las barcas de pescadores en la arena, la iglesia azul que copié en una cartulina para que mi padre supiera que no sabía lo que era la tristeza pero que en realidad la sentía amigable. El hombre vendado en el rostro, la silla, los caballos y pinturas de historias desconocidas que me llevaría cinco años apenas sospechar.

El dia que supe de los nibelungos; el dia que me hablaron del inca Atahualpa y los conquistadores, el primer dia que alguien mencionó al Tribiranus; el dia que terminé de escuchar acerca del problema entre Aquiles y Héctor y aquél otro cuando me dijeron que en Perú en navidad no cae nieve... ese dia... mi padre permanecía a mi lado mirandome en silencio con una mirada que duraba ya, asi de cálida y profunda, desde que lo conoci.

xxxxx

En cada palmo de tu piel estoy yo
en cada poro de mi cuerpo estás tu.

Quién quiera verme
que busque en tus ojos.

Quien quiera tocar tu corazón
que muerda el mio.

Missing you

Retiré los pesados zapatos de montaña de mis apenados pies. Estaba cansado. Fue difícil desatar las agujetas, los pasadores, las pititas de shit esas.. Noté la comodidad creciente en mis pies. Vislumbré los slaps. Tomé un sorbo del vino tinto de 8.45 Reais, muy malo - antes de colocármelos en los pies. Me calcé las sandalias, slaps, whatever. Miré las(os) mismas(os), las medias blancas deportivas y los diseños de la mayólica del piso. Tuve la certeza entonces. Aquella vision no era novedosa; la recordaba. Aquel instante ya lo había vivido antes. En otro lugar. En otro tiempo.
Tomé otro sorbo del buen mal vino. Pensé en mi padre. Miré el horizonte nocturno. Ya sabía que era que me había puesto a darme cuenta que lo estaba extrañando profundamente... con toda el alma.