Las Manos (j.watanabe)

Mi padre vino desde tan lejos
cruzó los mares
caminó y se inventó caminos,
hasta terminar dejándome sólo estas manos
y enterrando las suyas
como dos tiernísimas frutas ya apagadas.

Digo que bien pueden ser éstas sus manos
encendidas también con la estampa de Utamaro
del hombre tenue bajo la lluvia.
Sin enbargo, la gente repite que son mías
aunque mi padre multiplicó sus manos
sólo por dos o tres circunstancias de la vida
o porque no quiso que otras manos pesasen sobre su pecho silenciado.

Pero es bien sencillo comprender
que con estas manos
también enterrarán un poco a mi padre,
a su venida desde tan lejos,
a su ternura que supo modelar sobre mis cabellos
cuando él tenía sus manos para coger cualquier viento,
de cualquier tierra.

Mor we can die in that yaris

Una mañana me desperté en la casa de mi Li adorada. Había dormido en la cama de Mara y ésta con Prisci, juntas en la cama que Prisci heredó de Sonita, cuando ésta se fue a vivir felizmente casada con su Miguel Àngel. Era sábado a eso de las siete y cinco de la mañana. Mi reina me avisó que ya se iba a trabajar y yo me levanté para asearme rápido en el baño. De ahí salimos en su carro sin haber desayunado (a esa hora no hace hambre y la costumbre médica desde hace años es: despiértate, báñate, vístete, ándate a trabajar rápido sin desayunar… ya después habrá tiempo para eso…quizás a eso de las once). La mañana era gris y fría pero habíamos descansado y sobretodo mi Li estaba despejada y tierna a pesar de estar algo apurada. Yo tenía que ir a Cimedic para verme con Rufus y luego ir a Dipsac a entregar informes de tomografías. Pero era muy temprano cuando mi Jaci llegó adonde debía bajarme. Le dije para ir a su trabajo y así podríamos seguir juntos durante el camino y quizás, si estando allá veía que tenía un ratito libre, podríamos desayunar algo ligero. Así yo conocía su nuevo trabajo y la acompañaba mientras llegaba la hora de irme al mío. Mi Jaci dijo que si y manejó intrépidamente, como cualquiera cuando está apurado y se convierte al volante en uno sólo con el auto. Mi jaci era una Jaciyaris surcando con destreza y rapidez las calles de Pueblo Libre. Yo me intranquilicé un poco en algunas esquinas por las maniobras audaces de mi Li. Es que yo aún no la había visto manejar apurada… solo tranquila. Cada vez que yo manejaba me decía “no vayas tan rápido”. Esta vez ella era una intrépida piloto de auto raudo que sonreía hermosa con sus lindos labios y que estudiaba concentrada la pista y el tráfico con su mirada atenta. Yo callado…sonriendo a veces…diciendo en mi mente “mierda mierda mieeeeer… biuuuuf” y poniéndome orgulloso de ver que mi Li era, manejando así, simplemente estupenda. Me sentí feliz de ver que ya no era una tímida novata al volante... ahora era una novata capa y segura de si misma. Me dio mucha alegría y miedo descubrir eso esa mañana. Luego llegamos a su trabajo y al poco rato salió de nuevo y desayunamos en una cafetería cercana. Café, pan y huevo frito. Un jugo de piña y leche para el café. Por alguna tontería que no recuerdo peleamos. Seguro fue mi culpa. O quizás fue suya. No sé. No importa creo. La cosa es que mi mañana fue hermosa sólo porque estuve a su lado. Aunque peleamos, y eso fue triste o molesto, seguramente esas son cosas que pasan… lo importante es que no pasen todo el tiempo. Lo importante es saber que siempre uno de los dos, o los dos, en una pareja, se equivocan y hieren o maltratan al otro sin querer y sin darse cuenta muchas veces. Eso no significa falta de amor… solo… falta de tolerancia en el amor y mal genio… otras cosas negativas seguro. Yo solo quiero estar junto a Jaci… hacerla feliz por siempre... hacerla reír… que sienta que yo estoy aquí en el mundo… en su vida… para protegerla, cuidarla, quererla y mimarla, y sobre todo, estar a su lado en las buenas y malas, aunque con ella a mi lado, en realidad no hay malas, solo estupendas. Esa mañana fue bonita al final de cuentas… y tomé tres fotos.

Abraxas

Hay quienes nacen estando muertos y hay quienes mueren sin haber nacido. Yo soy de aquellos que todavía no mueren, mas aún no nacen, y ya viven.


"El pájaro rompe el cascarón. El cascarón es el mundo. Quien quiera nacer tiene que destruir un mundo. El pájaro vuela hacia Dios. El Dios se llama Abraxas" (*)

(*) extracto de Demian, por H.Hesse.

Die schönste Rose

Erinnerst du dich noch an die weisse Rose?

Diese die nicht so gross war

aber sehr schön.

Sie war klein,

sehr hübsch.

Kannst du dich noch erinnern?

Kannst du nicht?

Die Rose die ich meine,

ah sie war die schönste

die schönste Rose auf der ganzen Welt.
Und sie riechte besser

viel besser

als alle den anderen Rosen und Blumen.

Meine Rose

meine weisse Rose,

deren Kronblätter nach rosig

sich ändern konnten.

So schön sie war

meine schönste weisse Rose.

Erinnerst du dich?

lentes de sol sin sol

well... I just don't mean to write long now. Solo escribo sin saber porqué. I just write así como sea. No siento sangrarme ya ni el pecho ni la parte ancha de mi cicatriz abierta. Hoy se me acerca el final del respiro lindo y el comienzo del esnif solitario. Sé que sólo asi se salva mi alma siempre. Caminando. Caminando.

Me pongo los lentes de sol, aunque no hay sol. Es que yo soy nocturno, aunque brille el sol. Y soy aveces sociopata, aunque este solo ya. Y me pongo los lentes de sol, aunque no haya sol. Ya ves? Yo camino y sonrio, aunque tu ya te has ido. Yo camino y tiemblo de frio, porque, aunque haya sol, tu sigues adentro, caminando conmigo.

I ain't got time on that game 'cause i need you.

How I need you... this time.

Conocì a Picasso

Conocí a Picasso en un libro de imágenes de mi padre. Sus trazos geométricos y arbitrarios se asemejaban a las concepciones mentales de las esquinas y ángulos de las paredes y escaleras de la casa de mi familia, mezcladas con la palpitante imagen mental de las imperfecciones fabulosas del paisaje vislumbrado en mis innumerables sueños diurnos. Cuando caminaba vestido en pijamas los domingos por la mañana, enfundado en mis pocos años, iba pensando, a lo largo de los corredores múltiples que el mundo me anteponía, en mi vida de solitario pensante inmaduro. Yo creía ser sociable por dentro y temeroso por fuera cuando el mundo soleado de la gente tocaba la lluvia adorablemente melancólica de mi interior. Buscando un camino seco de dia mi voz interior cuidábase de no mojar la vida del prójimo con mis garúas existenciales.

Conocí a Van Gogh en los libros de pintura de casa. Los descubrí a corta edad. Los trazos eran maravillosos, tristes, vivos y moribundos a la vez. El alemán de las leyendas, a los inofensivos zehn jahre alt, era inescrutable para mi. ¿Por qué amó a alguien que lo dejó morir? ¿Por qué se cortó la oreja si sin ella seguía sufriendo? Los girasoles, las barcas de pescadores en la arena, la iglesia azul que copié en una cartulina para que mi padre supiera que no sabía lo que era la tristeza pero que en realidad la sentía amigable. El hombre vendado en el rostro, la silla, los caballos y pinturas de historias desconocidas que me llevaría cinco años apenas sospechar.

El dia que supe de los nibelungos; el dia que me hablaron del inca Atahualpa y los conquistadores, el primer dia que alguien mencionó al Tribiranus; el dia que terminé de escuchar acerca del problema entre Aquiles y Héctor y aquél otro cuando me dijeron que en Perú en navidad no cae nieve... ese dia... mi padre permanecía a mi lado mirandome en silencio con una mirada que duraba ya, asi de cálida y profunda, desde que lo conoci.

xxxxx

En cada palmo de tu piel estoy yo
en cada poro de mi cuerpo estás tu.

Quién quiera verme
que busque en tus ojos.

Quien quiera tocar tu corazón
que muerda el mio.

Todo sería mejor

Cómo sería mi amor
si el mundo nos diera un dia el Sol.
Si el Sueño dorado ganara el suelo que pisamos
y los besos cortaran de los labios las penas de la noche
hasta posarse entre nosotros dos.

Todo sería mejor
si el mundo muriera con sus barreras
y nos dejara vivir juntos mi amor.

Todo sería mejor
si el tiempo parara en la vereda
y nos uniera bajo el Sol.

Cómo sería mi amor
si no tuviera que verte atrás del cielo
si no viniera cada dia este anhelo por recuperar tu amor sincero
cada vez que te siento lejos de mi corazón.

Todo sería mejor
si no hubiera recuerdo ni documento
de cuando el alma lloró
al verte partir de mi lado mi amor.

Missing you

Retiré los pesados zapatos de montaña de mis apenados pies. Estaba cansado. Fue difícil desatar las agujetas, los pasadores, las pititas de shit esas.. Noté la comodidad creciente en mis pies. Vislumbré los slaps. Tomé un sorbo del vino tinto de 8.45 Reais, muy malo - antes de colocármelos en los pies. Me calcé las sandalias, slaps, whatever. Miré las(os) mismas(os), las medias blancas deportivas y los diseños de la mayólica del piso. Tuve la certeza entonces. Aquella vision no era novedosa; la recordaba. Aquel instante ya lo había vivido antes. En otro lugar. En otro tiempo.
Tomé otro sorbo del buen mal vino. Pensé en mi padre. Miré el horizonte nocturno. Ya sabía que era que me había puesto a darme cuenta que lo estaba extrañando profundamente... con toda el alma.

lluvia solitaria de brasil

todas las noches llueve. El agua cae constantemente en gotas de todo tamaño y en variadas direcciones: de arriba hacia abajo verticalmente, de lado a lado, izquierdo a derecho, derecho a izquierdo, de lejos hacia acá, desde aquí hacia allá. Se detiene, vuelve a empezar. La imagen de los edificios se oculta a veces detras del frio húmedo. El viento silba constantemente, no se detiene durante horas; a veces es más un estruendo que un silbido. Los truenos abrigan el vacío con su envolvente poder, que va más allá de la imponente imagen de las nubes gigantescas, monstruosas, dominantes.

¿De qual lado do rio passará a vida? - sussurrou - lhe a floresta. Do outro lado do rio havia apenas um bando de segregados sem horizonte nos olhos - um povoado em eterno luto. Ignorou o frio e a correnteza, a asma que o atormentava desde criança e as piranhas: jogou-se no rio para ganhar a outra margem a nado. E levantou aplausos de lado a lado. Ernesto tinha acabado de escolher a sua margem da vida. Guevara ia de encontro ao Ché.

lluvia

Hoy vi la primera lluvia en S.P. desde que llegué a esta calurosa ciudad dos dias ago. La mañana fue soleada y calurosa pues, como de costumbre. Al parecer nada hacía presagiar a mi inexperta opiniòn en cuestiones de pronòstico climatològico, que poco despuès de ducharme y prepararme para salir, el cielo romperìa en un llanto incesante. Las nubes blancas y acongojadas debieron estar alli arriba, flotando calladas en el cielo celeste, murmurando a lo lejos, a punto de sollozar. pero yo no las habìa visto.
No las oì murmurar. Temprano al despertar solo había ruidos de autos lejanos y de algunos helicópteros pasando. Sin embargo ahora, después que terminara la primera lluvia y no termine aún la segunda escucho el surcar de las gotas derramadas a través del cielo. Las nubes sufren su pena arrojando sumisas la empapante materializaciòn de su quebranto mientras liberan suavemente su alma del peso de los problemas metropolitanos, que también las afectan. terminó la segunda lluvia.

puedo escribir los versos màs tristes esta noche (p.neruda)

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos».
El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

niño del futuro (a.vettier)

Si la Tierra es pequeña para tus pies
arriba te esperarán la luna y los soles brillantes
en el cielo oscuro,
niño del futuro.

Si amas los senderos espaciales
en los montes azules de la altura tendrás estaciones terminales
para vivir tu sueño de aventura.

Pero no vayas a olvidar las flores de la Tierra en primavera,
y el habla de tu madre,
ella siempre espera.

En tu mochila de astronauta pon un violín, una rosa y,
entre el radar y la antena,
dos alas de mariposa.