miércoles, 25 de marzo de 2009

Where the streets have no name BORRADOR

Había caminado muchos días y noches por una senda solitaria y silenciosa. En realidad no recordaba ya cuánta vida había dejado detrás de mi y no podía sospechar tampoco cuánta me quedaba por delante ni en qué punto de la existencia me encontraba en aquél momento. Creo que había olvidado a dónde iba, de dónde venía, por qué lo hacía...
Sin más me detuve y me senté lentamente sobre la hierba fresca y crecida del costado del camino y me puse a observarlo en silencio. Miré hacia atrás, recordaba el último metro de ese camino recién andado, pero mis pensamientos y los sucesos correspondientes a todo lo de ese camino que no fuera el último metro se me habían borrado. Era como haber caminado sólo un metro de aquel trecho que probablemente habría andado por décadas mientras la distancia infinita se perdía en el horizonte que alguna vez me vio partir. No divisaba nada hacia allá; nada que me diera una pista sobre mi, para entenderme a mi mismo desde un plano existencial. Miré hacia adelante; el mismo resultado: un camino interminable que discurría desde la punta de mis pies hacia el otro horizonte, inescrutable también, extranjero y anónimo. Más allá ese camino seguía, sin más, hacia adelante en el tiempo y hacia cualquier lado en el espacio, hasta perdérseme devorado por aquél horizonte de prietas fauces y labios delineados mucho más allá de lo que mi cálculo cronológico estimaba alcanzable... al menos antes de que cayera la noche de los demás. Acercarse a él tomaríame no menos de cientos de pensares y silencios longevos. Sin embargo mi noche propia era impermeable a los efectos de los cambios terráqueos de rotación y traslación, ergo, no me afectaban los cambios de luz ni de estación, sólo el tiempo existencial. Pensaba en ese tiempo y en las razones, en los orígenes, las causas y efectos, la búsqueda de algo o alguien, de respuestas, de motivos, de luz o sinónimos corpóreos de la belleza metafísica. Seguí sentado, con la vista hacia adelante pero no la mirada; la mirada estaba puesta en mi interior, en mis pensamientos, no en los detalles del panorama que ya había dejado de interesarme. Quería recordar, entender, saber.
llego un viento...
esta marcha tan larga debía haber tenido un motivo. Esta senda polvorienta e inexplicable ahora debía haber sido en alguna época la vía hacia algún derrotero, algo que yo buscaba, pero ¿qué? Recuerdo que mi nombre era corto pero no hallaba en mi memoria su forma exacta, sus connotaciones. allí donde nada conocía, donde sin saber por qué había comenzado a ser un solitario extraviado en la amnesia y la traba de la memoria empezó esta historia .
Yo sé que soy unhombre, no sé mi edad ni nada por el estilo de mi. sé también que este es el mundo. La Tierra... o... ¿Un planeta desconcido de similar atmósfera y naturaleza? ¿El Cielo? ¿Un sueño? No sé. Si camino solo consigo un paisaje levemente combiado. Acaso fue siempre asi... es decir... nunca supe nada y aparecí de improviso tras no haber existido?. Ello es impensable, me resulta asi. Debo haber tenido pasado, nacimiento, familia, vida, amigos, aunque no los recuerde. Explico mediante el olvido total el no sentir nada con respec to a esas posibilidades. No extraño a nadie puesto que no recuerdo nada ni a nadie. No necesito a nadie pues no conozco a nadie...en todo caso no hay nadie aqui ni creca . no he visto a nadie creo. Peo se que estoy aqui y que debo hallar algo, alguien, compañía o voz... quizas eso es lo que buscaba No se que hacer. no entiendo nada. Si vengo de tan lejos por qué no estoy cansado o sucio?.
EXCUSA
.... maldita sea... estaba escribiendo este post... y demoré bastante... lo rehice varias veces... cambié el orden de algunas oraciones muchas veces... busqué sinónimos, pasé horas buscando formas alternas y sutilmente distintas de decir lo mismo... y al fin, cuando ya había logrado un progreso satisfactorio en el desarrollo de mi escrito quise guardarlo y en eso... shit happens... they say... y blogger ni se quién fucking autoridad me sacó un mensaje que decía algo así como "desactivación de blog programada en curso. Su blog no funcionará por diez minutos mientras se realiza una mejoría técnica en el sistema..." o algo asi... y no me obedecía. Cuando pasaron los diez minutos todo lo que había escrito había desaparecido y el post estaba tal cual lo había dejado la primera vez. Sin ninguno de los cambios que había hecho por 3 horas y con la tercera parte de cuerpo textual. Maldita seas para todos lados y ya no había nada qué hacer. Transcribí apurado lo que tenía hecho a mano del original.... con tal desencanto que ya ni me preocupé de tipear bien ni de colocar tildes... ni siquiera de leer una vez final lo que escribí. Hasta otra vez será... cuando vuelva a tener ganas de enfrentar este texto. Me gustaba la historia que logré al comienzo. Fuck! He perdido una emoción escrita. He perdido parte de mi en el aire... por gusto. Y ya no doy más por esta tarde. Ya me voy a dormir; mi alma está extenuada de escribir hoy. Y no me queda más remedio que escribir la palabra BORRADOR al lado del título. Me voy de aquí. Chinga su madre. Para otra vez será. I'll be back.

domingo, 22 de marzo de 2009

Alanis first guitar lesson

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El rey Pelé

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el artista asesino del balón-pie

Alanis


Un ángel jugando en su Tierra.

Juegos de Tierra


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Vae Soli - ¿Que no dan otra cosa?



gracias por el powerpoint! me gusta mucho esa canción, pero sólo la había oido cantada por Silvio rodriguez... pensé que era de él. Quién será el Ché al final de cuentas? o quién habrá sido en realidad. De hecho no fue exactamente quienes algunos creen ni quien algunos otros creemos... pero seguro eso no importa tanto. De todas maneras recordé que había alguien a quien yo quería mucho... que cuando veía que yo me ponía a ver algún documental sobre el Ché en Discovery channel o algo así... pues... se aburría... y me explicaba luego que todo ese tema le parecía aburrido y tonto... Alguna vez traté de explicarle la connotación histórica y también las connotaciones filosóficas del tema, o del personaje histórico, o del personaje ideal... pero ella igual se aburría...no entraba en mi tema con reflexíon... sólo con un descomunal e incomprensible desinterés (y premura porque cambie de canal a ver si daban alguna novela o película)... y era una persona buena... por eso nunca entendí su apatía al respecto... como si ello, no tuviera nada que ver con ella, ni con nada que tuviera que ver con ella. Quizás ella era una aborígen de una tribu en la que no conocían el fuego en cuestiones de reflexiva retro-histórica o socio-existencialista, y yo trataba de decirle algo que para mi era profundo y que tenía que ver con todo, desde el pasado común de los hombres hasta mi propia mentalidad. En fin... sólo me frustré un par de veces al respecto... seguro era un tema sin importancia, no el del Ché, sino el de que a alguien no le importe un tema asi. Lo mismo con Ghandi... Y yo no encontraba mas que mil palabras alborotadas en mi pensamiento.... que se apelotonaban en mi boca... pero al final no decía nada... porque - no sé - esa parte me entristecía un poco, esa falta de empatía emocional e inquietud reflexiva que quería compartir... no sé que era peor... Ghandi, Guevara, ella, yo... pero qué más daba. Era sólo un detalle tonto, en el universo de detalles que conforman una personalidad. Aunque igual... vae soli!

Inevitable


Ya conocí ese dolor que tanto temía (checked)
Apareció en tus ojos al percibir el vacío y la levedad (checked)
Era tan arrollador
tan devastador...
Es ahora un sentir, un recuerdo asesino,
que oprime el alma, despiadado,
y el corazón
arrancado de las entrañas y estrellado en la dureza singular
de la maldad del viento. (checked)
Duele en el alma
Duele en la sangre y en los huesos
mientras el espíritu se debate para permanecer fuerte y no sentirse tan maltratado,
tan golpeado y herido.
Esa vez me golpearon tan profundamente
como nunca llegué a imaginar
y es inevitable el sentir ese morir tan temprano
aunque después me haya levantado, tan como si nada,
y tan como si todo a la vez, para seguir viviendo,
con el amor que dí en un instante santo
ahora ya acribillado con la hermosura triste de un niño llorando
y un corazón desangrado.
Dolor, pain, Schmerz, sangre caliente en la vereda.
Me estaba muriendo como un monumento olvidado
cuando escapa de él la memoria de su pasado.
Me golpeó el viento
me arrancó pedazos de piedra
mientras en el centro mi voz de amor ha cicatrizado
y ahora no habla...
no hablará más
what the fuck.

El olor del vacío

Ayer por la tarde llegó el olor a mi vida. Un aire de enfermedad propia, privada, íntima, solo mía, y que, sin embargo, llegaba pública y desvergonzada, altanera, con el viento. El olor se ha quedado hasta hoy y siento que cada vez cala más profundo en mi ser... en mi ser. Me ha entrado por la nariz, por ambas fosas nasales, inundando ambas narinas a la vez, en una sola inspiración... Al mismo tiempo ha entrado por la boca muda en el momento mismo de nacerme un suspiro. Es extraño: merodea por mis entrañas, pasea por la piel, vuelve a meterse por los poros de la piel hasta los poros de los mismos huesos, y siento que reconoce en mis órganos y vísceras su nueva morada. Ya hoy por la mañana ha conocido casi toda mi soledad, más que eso, ha descubierto mi dolor y ha pasado rápidamente por un lado del corazón, casi ha encontrado en el mismo instante la caja negra con el registro del último incidente en vida de mi ser encantado y utópico, y ahora acompaña este cuerpo de sangre detenida. Este olor que luego se convierte en amargura y percibo en la garganta es una nueva entidad que se ha agregado a mi y no tengo cómo resistirlo. Me abraza el frío que nace de mi. Me abraza la oscuridad. Me acaricia la anhedonia estelar. Estoy percibiendo el silencio.

Frase captada

Un mundo sin todos los Gordons es un mundo que inevitablemente habrá de volver a las arenas...
(Sobre el General Charles Gordon "Bajá", oficial inglés muerto en Jartún, Sudán, en 1885 por una convicción.)

sábado, 21 de marzo de 2009

Leyenda Urbana Rock Band



Para los amantes de riffs de guitarras eléctricas, efectos, baterías agarradas a golpes al mejor estilo de uno de los mejores bateristas del medio y covers de grandes grupos como Guns n' roses, Metallica, otros más tranquis como Oasis (próximamente en Lima), etc etc... acá esta invitación a la página de la banda Leyeda Urbana, la banda más yunta de Jose Cuervo.
http://www.leyendaurbanagroup.com/#

martes, 17 de marzo de 2009

El poema esperado de Rosita


Y pasaron los segundos
y segundos
y segundos
y luego muchos minutos vinieron
elegantes
a sentarse a mi lado
mientras esperaba un poema inesperado
que de ti me tocaba anhelar...
pero no llegaba...
pero no llegaba...
y los minutos se me fueron durmiendo
y los segundos se me quedaron tiritando
azules como los astros
acurrucados en el regazo
bien abrigados sus corazones
aunque el frio los fuera devorando.
(a mi amiga REGS, poetisa de corazón, alma compañera de este mundo azul y cruel)

lunes, 16 de marzo de 2009

Sandra Muente




Sab 21 Marzo - Artista Invitada: Sandra Muente...MEDI BEACH CLUB PUNTA HERMOSA
Giovanna invited you to "Sab 21 Marzo - Artista Invitada: Sandra Muente...MEDI BEACH CLUB PUNTA HERM" on Saturday, March 21 at 10:00pm. Giovanna says, "Si quieren invitaciones pasenme la voz". Event: Sab 21 Marzo - Artista Invitada: Sandra Muente...MEDI BEACH CLUB PUNTA HERM"Sabado 21 de Marzo del 2009"What: Club PartyHost: MEDI BEACH CLUB PUNTA HERMOSAStart Time: Saturday, March 21 at 10:00pmEnd Time: Sunday, March 22 at 6:00amWhere: MEDI BEACH CLUB PUNTA HERMOSA To see more details and RSVP, follow the link below:http://www.facebook.com/n/?event.php&eid=145036315594&mid=27d125G249764f8G18685a7G7

Blanca Varela (+)


querido mío
te recuerdo como la mejor canción
esa apoteosis de gallos y estrellas que ya no eres
que ya no soy
que ya no seremos
y sin embargo muy bien sabemos ambos
que hablo por la boca pintada del silencio
con agonía de mosca al final del verano
y por todas las puertas mal cerradas
conjurando o llamando ese viento alevoso de la memoria
ese disco rayado antes de usarse
teñido según el humor del tiempo
y sus viejas enfermedades
o de rojo
o de negro
como un rey en desgracia frente al espejo
el día de la víspera
y mañana y pasado y siempre
noche que te precipitas
(así debe decir la canción)
cargada de presagios
perra insaciable (un peu fort)
madre espléndida (plus doux)
paridora y descalza siempre
para no ser oída por el necio que en ti cree
para mejor aplastar el corazón del desvelado
que se atreve a oír el arrastrado paso
de la vida a la muerte
un cuesco de zancudo
un torrente de plumas
una tempestad en un vaso de vino
un tango
el orden altera el producto
error del maquinista
podrida técnica seguir viviendo tu historia al revés
como en el cine
un sueño grueso y misterioso que se adelgaza
the end is the beginning
una lucecita vacilante como la esperanza
color clara de huevo
con olor a pescado y mala leche
oscura boca de lobo
que te lleva de Cluny al Parque Salazar
tapiz rodante
tan veloz y tan negro
que ya no sabes
si eres o te haces el vivo o el muerto
y sí una flor de hierro
como un último bocado torcido y sucio y lento
para mejor devorarte
querido mío
adoro todo lo que no es mío
tú por ejemplo
con tu piel de asno sobre el alma
y esas alas de cera que te regalé
y que jamás te atreviste a usar
no sabes cómo me arrepiento de mis virtudes
ya no sé qué hacer con mi colección de ganzúas y mentiras
con mi indecencia de niño que debe terminar este cuento
ahora ya es tarde
porque el recuerdo como las canciones
la peor
la que quieras
la única
no resiste otra página en blanco
y no tiene sentido que yo esté aquí
destruyendo lo que no existe
querido mío
a pesar de eso
todo sigue igual
el cosquilleo filosófico después de la ducha
el café frío
el cigarrillo amargo
el Cieno Verde en el Montecarlo
sigue apta para todos la vida perdurable
intacta la estupidez de las nubes
intacta la obscenidad de los geranios
intacta la vergüenza del ajo
los gorrioncitos cagándose divinamente en pleno cielo de abril
Mandrake criando conejos en algún círculo del infierno
y siempre la patita de cangrejo atrapada
en la trampa del ser
o del no ser
o de no quiero esto sino lo otro
tú sabes
esas cosas que nos suceden
y que deben olvidarse para que existan
verbigracia la mano con alas
y sin mano
la historia del canguro -aquella de la bolsa o la vida-
o la del capitán encerrado en la botella
para siempre vacía
y el vientre vacío pero con alas
y sin vientre
tú sabes
la pasión la obsesión
la poesía la prosa
el sexo el éxito
o viceversa
el vacío congénito
el huevecillo moteado
entre millones y millones de huevecillos moteados
tú y yo
you and me
toi et moi
tea for two en la inmensidad del silencio
en el mar intemporal
en el horizonte de la historia
porque ácido ribonucleico somos
pero ácido ribonucleico enamorado siempre.

El poder de Kina





Kina Malpartida
campeona Mundial de Box y tablista peruana
Otra hija de Punta Hermosa que lleva el nombre del Perú hasta los laureles más allá del mar de Grau.

Video de la pelea:
http://www.youtube.com/watch?v=wGvMgqlKu7c

Imágenes de Kina:
http://historiadenuestroperuydelmundo.blogspot.com/2009/02/fotos-de-kina-malpartida.html

In memorian: Blanca Varela (Agosto 1926 - Marzo 2009)






Strip-tease (Blanca Varela)

Quítate el sombrero si lo tienes
quítate el pelo que te abandona
quítate la piel
las tripas
los ojos
y ponte un alma
si la encuentras.


Ese puerto siempre existirá (Jose Cuervo)

Blanca si tu te vas siento que el mundo se hace chico
que el mar se hace más grande
y me echo a preguntarme si es verdad o no
que el mundo empobrece un poco cuando morimos.
Pero paso a mirar la arena de la playa
me llena la nariz la brisa del mar
siento el rumor de las olas y el aroma salado
y si...
creo que ahi estás tu, en el mar, en todos lados.

Los poetas no mueren
quizás sólo son olvidados por algunos o muchos
o recordados por todos o nadie.
Los poetas se van a descansar con paz
cuando les llega la hora final
y el mar sigue arullando las olas
sin parar
una tras otra
como un papá o una mamá
por toda la eternidad.

BLANCA VARELA:
poetisa peruana (1926 - 2009)
biografia:
seleccioón de poemas:

domingo, 15 de marzo de 2009

Explosión de una Supernova: Relato del asesinato de mi belleza y el ocaso del Sol





Sucedió el domingo 15 de marzo del 2009 a las siete de la noche, en el balcón del hostal Pico Alto, en Punta Hermosa. Acababa de hablar por teléfono con mi padre. Le dije que estaba por salir de regreso a Lima. Me puse a empacar y al poco rato recibí otra llamada. Era sobre el Sol. Vi su nombre en la pantalla del teléfono celular. Antes de escuchar sus palabras tuve un presentimiento. Me pareció sentir que de inmediato había empezado a correr yo un grave riesgo debido a algún tipo de peligro mortal, pero su voz era suave y dulce, como siempre, aunque con un resquicio de temor disfrazado de tranquilidad. Hablamos acerca de ciertos temas irrelevantes, dos o tres - no recuerdo - mientras, poco a poco, mi sentimentalismo me traicionó y olvidé por completo todo tipo racional de precaución y cuidado. Mi razón se distrajo debido a mi profundo amor por el Sol y fue asi que, finalmente, salí de la habitación del hostal directamente a la intemperie del mirador del segundo piso, que tenía vista al parque, y me expuse.
Debido a la mala señal del celular salí al balcón para tratar de captar mejor las palabras de quien tenía cautivo al Sol. Aquella persona que durante tanto tiempo había sido elegantemente frìa y protocolarmente amable, cada vez màs desde aquel dia en que habíale arrebatado a mis dias la estrella más brillante. Desde entonces me había quedado yo viviendo en medio de una noche de Sol que, al parecer no llegaría a terminar nunca. Digo noche de Sol porque no habían dias ya desde aquel dia. Todo el tiempo era de noche. Todos los días eran una misma noche. Y en esa noche yo sobrevivía debido a mi voluntad de recuperar al Sol. La única luz que había estaba dentro mio, pero no brillaba fuera de mi, solo existía dentro mio como un calor proveniente de un fuego que era parte del mismo Sol y que era lo único que no era oscuro en mi y en el mundo que yo habitaba. Utilizaba lo que el Sol me había dejado dentro del pecho, antes de ser raptado, para asì poder evadir a la muerte, mientras trataba incansablemente de liberarlo de su cautiverio, para abrazarlo por siempre y que esa noche terminase por fin, dándole paso a la luz olvidada. Pero esa noche de Sol ya llevaba varios "meses" de duración. Mi guardia estaba desanimada y extenuada; estaba baja. Sabía que el sol estaba encerrado en una caja de huesos y carnes duras, pero no sabía cómo sacarlo. Seguro había sido torturado tanto física como psicológicamente. No sabía si aún seguía con vida o si al poco o mucho tiempo de haber sido secuestrado había sido muerto o no por su carcelera. Pero yo debía seguir intentando rescatarlo; se lo debía. El Sol había hecho lo mismo por mi dos o tres años antes. Me había rescatado finalmente de mi mismo después de buscarme e intentarlo por años sin éxito. Por eso sucedió todo. Por eso perdí todo. Por eso fue que llegó esa hora esperada que temía, en la cual todo saldría mal y, por darlo todo de mi por el Sol, yo moriría en un descuido. Y si yo moría el Sol también moriría, encerrado en esa caja de huesos y carnes duras donde lo tenían sin pan ni agua, sin ventana, sin mi compañía, sin manera de brillar fuera de las paredes esbeltas y frias de su prisión.
Asi fue. Salí al balcón. Me apoyé sobre el murito blanco con techo falso de paja, sobre el cual se encontraba echada Lucky, una pequeña perra blanca con manchas marrones que vivía en el hostal y que se echaba sobre la paja del techo falso de ese murito para asi ver el parque desde el segundo piso mientras pasaba la tarde y, en ese caso, la noche joven de los demás. Le acariciaba yo la cabeza. Le rascaba el pelaje detrás de la oreja mientras hablaba por el telefóno celular. Pasó un surfista brasilero bajando la escalera. Me saludó y habló brevemente en portugués y yo le respondí también brevemente.- "Oi. Boa noite. Tudo bom?". "Tudo bem",- me dijo al irse mientras yo borraba mi hemisonrisa. Yo le daba la espalda al parque, a Lima, a la francotiradora. No era su culpa quizás, le pagaban para hacerlo, o quizás simplemente se lo encargaban. Ni siquiera sabía quién era yo mientras me miraba la espalda desde Lima en su mira telescópica con visión nocturna. No importaba la distancia de kilómetros que se interponía entre ella en Lima y yo en Punta Hermosa. No importaba que ella estuviera a nivel del suelo de donde estaba y que yo estuviera en un segundo piso, en un balcón a 53 kms. No importaban los edificios, cerros ni lomas, ni tampoco las personas buenas o malas que había entre su gatillo y mi corazón, al medio de mi espalda. De pronto lo supe. Lo temí y lo supe. Volteé hacia Lima y recordé el libro "Crónica de una muerte anunciada". A la vez recordé que por la mañana había recordado que la secuestradora me había dicho, menos de un mes antes, "Me vas a decir no? ¿Tu no serías tan malo conmigo no? Me vas a avisar antes de que todo esté consumado no? No cuando ya todo haya pasado no? No serías tan malo... ¿No?" En otra oportunidad me había dicho que si ella veía venir una bala hacia mi pecho ella sin dudarlo se pondría entre mi pecho y la bala. Que preferiría dar su vida por mi antes de que algo me dañara. Pero yo sabía que, aunque eso fuera parcialmente verdad, no sería posible que lo hiciera, ya que la única bala capaz de matarme vendría justamente de ella. Y una vez disparada una bala asi no puede detenerse el impacto. Quizás si ella hubiera estado a mi lado lo hubiera hecho. Supongo que si porque ella casi siempre hacía lo que yo hacía, y por tanto hubiera hecho por mi casi todo lo que yo sí sé, a ciencia cierta, que haría o hubiera hecho por ella, de habérseme dado la oportunidad. O quizás hubiera podido empujarme y tirarnos al suelo a ambos, salvándonos así a los dos. No habría habido necesidad de que ninguno muriera. Podríamos haber vivido juntos como siempre quisimos.
La bala fue acercándose. La había temido por largo tiempo pero no tuve miedo. No había más tiempo. No había ya para qué seguir. Si esa bala llegaba significaba que el Sol, mi Sol, hacía tiempo que había muerto, y yo no había podido rescatarlo como le prometí. ¿Habrá muerto tranquilo? ¿Llorando? ¿Durmiendo? ¿Soñándome que llegaba al fin a su lado? Lo había dado todo por él y finalmente perdí. La vida no es justa. Pero yo si soy una persona justa. Y lo justo era que si lo dejé morir yo debería dejarme morir también, sin importar que eso no fuera lo que el Sol hubiera querido para mi antes de morir. En todo caso sabía que ya nunca más vería al Sol de nuevo. Nadie lo vería. Estaba muerto. La noche de Sol definitivamente no iba a terminar nunca. Miré en dirección a lima. Aún no se veía nada. No se oía nada. Faltaba poco. Aún detecté por última vez la ternura en su voz hablándome a través del audífono de mi celular... fué un instante. Entonces sucedió, a los pocos segundos, como esperaba... un impacto certero. Sé que cuando me disparó desde allá ella me vió, cuando yo volteé, en el vacío, a los ojos. Y yo la vi en el vacío a los ojos. No sonreí. No titubeé. Recibí el plomo en el pecho y mi sentimiento dejó de existir de inmediato, a la vez que los pedazos del mediastino espiritual mezclados con sangre y astillas de hueso asimilaban el metal, el plomo, el vacío eterno, la frialdad y la muerte. A partir de entonces ya nada importó. Mi cuerpo se mantuvo en pie. Mi belleza interior se derramó por todos lados llevada por la sangre que salpicó un poco a la pared del balcón, al piso y, lamentablemente, a Lucky también. Recordé al personaje del príncipe Vlad Tepes Dracul, míticamente muerto en vida por amor, abandonado por Dios y, en la realidad, injustamente recordado por la historia. Recordé la imagen de él en una película en la que muere en los brazos de su amada, muerto por ella, querido por ella, abandonado por ella, mientras se desangraba y finalmente era feliz por unos instantes finales antes de morir, al ver al mismo tiempo a su amada y al Sol olvidado, que tanto tiempo le fue negado y tanto tiempo le hizo falta. Los rayos del Sol besaban su rostro y él sonreía feliz, liberado de la oscuridad eterna, mientras los labios de su amor le besaban la boca ensangrentada y se llevaban su último aliento. De pronto ya no pude pensar con claridad, ni recordar nada.. no pude ya pensar en nada. Empecé a tener visión borrosa y me asaltó una agitación espiritual indescriptible. Así era la muerte. Yo ya me iba. Luego no sentí nada. Alea jacta est. Corté la comunicación del teléfono celular. Ya estaba muerto.
EPILOGO
....

martes, 10 de marzo de 2009

Un regalo anónimo (incluye poema escrito por Anónimo)



Hace poco me reencontré con una gran amiga, parte de mi historia de caminante del pensamiento. En su blog kojudopolis, en el sitio http://kojudopolis.blogspot.com/2009/03/donde-esta-k.html,
un anónimo nos leyó, a ella y a mi, y envió un regalo que ahora coloco aquí...
un regalo anónimo que me llenó de silencio y hemisonrisa solidaria y cómplice con un desconocido con el que me tomaria un buen vino...
y entonces le convencería para dejar que vengan todos los poetas, todos los amigos, todas las poesías, todos los soles y las lágrimas de nuestros poemas, los hombres y mujeres cortados por emociones de versos afilados. Gracias Anónimo por el poema que nos hiciste y dedicaste. Aqui lo dejo para que no se me pierda nunca:

Anónimo ha dejado un nuevo comentario en la entrada "Dónde está K?":

Los poetas no murieron
Están entre nosotros
No se esconden
escriben y nos tallan el alma
la risa
Para seguir creyendo en los latidos
de algún corazón en explosión.
Gracias José Cuervo y Karen
por esparcir trozos de corazón
en plena hambruna de poesía.

.......



De ninguna manera Anónimo.... realmente no sabes como agradezco
tu poesía, tu onda, y tu existencia en este poema que es el silencio de los lectores y escritores de los días.

Misma tu


Me acuerdo de tu frente,
de tu silencio,
de tus pecas,
de tu profundidad...
Me acuerdo de tu mirada perdida,
pintada de tarde poetisa y alma marinera en tierra,
desde tus pensamientos hasta el fondo del espacio
hacia donde tus párpados abrazaban tu mirada,
por allá en el suelo,
o en el espacio que flotaba alrededor de nuestras conversaciones y secretos.
Ya no recuerdo el tema de las conversaciones
ni la naturaleza de los secretos,
pero te recuerdo...
Recuerdo tu frente y tu silencio complejo,
como el de un compañero que no dice nada
y sin embargo,
por dentro,
todo lo está diciendo,
en el lenguaje de los poetas por nacer en cualquier momento,
desde el cuerpo de un humano experimento,
un humano sentimiento,
un solitario peregrino del tiempo y del silencio.
Vuela a ti un beso... porque te recuerdo
y me pones contento
cuando te recuerdo.
(a mi amiga JELB)

Hallazgo extraño y hallazgos cool

1. Increible...será cierto esto?
Melcochita? es su voz? I don't understand. Pero buen sonido...
http://akilesmartin.blogspot.com/2009/03/aca-lo-descriminan-porque-no-es-mujer.

2. muy muy recomendado:
http://www.elboomeran.com/
http://notasmoleskine.blogspot.com/
http://kojudopolis.blogspot.com/
http://lindimismayo.blogspot.com/

domingo, 8 de marzo de 2009

Me pierdo salmón (*)

Con tanto dolor no puedo
contigo o sin ti no puedo.

Es noche y sin ti no quiero
no quiero un te quiero
pero cuánto te quiero

Con tanto colchón me pierdo
conozco el camino,
pero me pierdo

Es día y sin ti no quiero
no quisiera quererte
pero cuánto te quiero

Es muy duro saber
cuál es la mejor mujer
es muy duro saber

Con tantas horas al día
me entierro
te quiero volando conmigo
me entierro

Es tarde y sin ti no quiero
no quisiera quererte
pero cuánto te quiero

No sé ni la hora, te espero
es mediodía y sin ti no quiero
no quiero olvidarte pero pasa el tiempo
no quisiera quererte
pero cuánto te quiero

el tiempo pasa
nos vamos poniendo menos
es muy duro reconocer cual es la mejor mujer
es muy duro saber
con tanto dolor no puedo
contigo o sin ti no quiero

Es noche y sin ti no puedo
no quisiera quererte pero te quiero.

(*) ME PIERDO SALMON es exactamente igual a ME PIERDO, escrita por Andrés Calamaro, ese poeta urbano argentino con el cual muchas veces hay tal grado de empatìa, asi como similitud de sentimientos y tormentos, a tal punto que en dos instantes diferentes en el mundo de dos poetas diferentes puede llevarse a cabo la creación sentimental de dos poemas diferentes, basados en dolores con nombre de mujeres distintas, pero con las mismas palabras, con los mismos dolores, con las mismas necesidades de derramar el ser en un papel, para poder seguir adelante....como diría él, el salmón (apodo de Andrès), "con aguante", como dirìa yo, el cuervo, "con entereza y dignidad", pero sin perder la oportunidad, ninguno de los poetas, de escribir un buen o hermoso poema o canción, como dice la gente... No es hermoso. No es ninguna cualidad para escribir. No es un homenaje al amor ni al desamor. No es que uno sepa escribir ni que tenga un don para eso como dicen los amigos. Se trata tan solo de la verdad más sincera, de la sinceridad más verdadera; de lo más descarnizado y sincero que puede decir el corazón, de lo único que puede decir el corazón, cuando es sincero: la verdad, aunque esta sea una tragedia personal... y sale un poema...
En fin. Es asi que uno lee un poema en el mundo... escrito por otro poeta... y siente... ese es mi poema... pero no lo es... pero si lo es. Uno no lo escribío, pero lo vivió, y si se hubiera apurado un poco más, hubiera escrito el mismo poema, exactamente igual. El dolor es amigo de la poesía. La pena es hermana de los versos. La melancolía es un modo de denominar a algunas naturalezas humanas, a algunas almas atormentadas de aquellos poetas que escriben sobre el amor, sobre los trastos o sobre el Sol con la misma pasión. No hay nada mejor.

sábado, 7 de marzo de 2009

Planeta cuerpo (el antònimo de la belleza)

Kareen
no somos nada
somos parte de un todo
de un ser colectivo con un solo cuerpo
y debemos llegar al cerebro de ese cuerpo desesperadamente
como un glóbulo rojo que no quiere morir de cancer
aunque solo viva 120 dias normalmente
y debiera llegar al encéfalo a tiempo
para decirle al que se cree dueño del cuerpo
que el cuerpo no es suyo
es de todos
y que solo hay un cuerpo
un solo cuerpo
y que por favor
por favor
deje de fumar.

Estimado lector, sírvase entrar a este link
http://kojudopolis.blogspot.com/2009/01/httpes_30.html
y observar este breve video
y tomar conciencia de que usted es un glóbulo rojo
y que la Tierra se nos va a morir.
Observe este video y difúndalo.
Jose cuervo